Подумалось уйти, не попращавшись.
Перехотелось.

Не позваню и не скажу, как я люблю или скучаю.
Мне до абсурда безразличен внешний мир со всеми,кого я в нём оставила.
Я перестала замечать тех,кто хотел бы быть рядом. Быть может, потому,что когда-то не заметили меня.
Теперь смешно и всё равно. Мне просто нравиться ворошить то,от чего было больно и щекотно внутри, и с циничной радостью осознавать, что всё уже, не моё, не нужно и не важно.
И не пойму мотивы своей холодности. Возможно, слишком контрастны были чувства - выжгли всё своей несовместимостью.
Мне снова стала нравится своя непонятность.
И , как прежде, раздражаюсь от пафоса,что сквозит порой в моих словах.
Но, в общем-то, не важно мне.

Меня слишком часто стали принуждать объяснять то,что всё равно останется неясным. И я не извинюсь за экскпрессивность на грани грубости.
*Я не просила понимать меня. Мне этого не надо.